Вот такая сказочка.
Стоит Гора. Внизу — Поле. Миллион лет рядом, Поле не выдержало, полезло в апулаз. Гора, грит, вот ты стоишь, только вершиной своей снежной сияешь, вся такая невозможная. А ведь толку с тебя — ноль. Ни посеять, ни пожать. Только залезть — семь потов, а потом еще вниз… И запросто можно в пропасть попасть — пропасть. Гемор с тебя один, короче. То ли дело я, Поле! Пшеница там, рожь, рапс, кукуруза, прочие злаки. Гора помолчала еще лет с миллион и ему в ответ. Дескать, шлопты, полюшко Поле, я не твой тонкий колосок. На мне, кстати, тоже люди живут, горцы называются. И никого здесь более видеть не желают, так что на предмет «залезть» ты уже погорячилось, кстати. Это во-первых. А в тридцать первых, у вас сейчас внизу оч-чень весело будет. С другого моего склона сейчас спецназ выдвигается. Вот мы и поглядим, как у вас сейчас будет нескучно и чем тебя засеют в скором времени. А то «рапс», панимаэшь!
Как смог, так и перевел. Цыганская песня это, с Балкан. Из тех, что на пьянках не поют.